Le professeur et le cancre
C’était un jour ordinaire dans un vieux lycée de banlieue.
La cloche venait de sonner, et les élèves s’installaient à leurs places, mi-ennuyés, mi-inquiets : c’était l’heure de récupérer les copies.
Le professeur entra, lentement. Un homme d’un certain âge, au costume défraîchi, mais aux yeux vifs. Il avait ce calme particulier de ceux qui ont vu bien plus qu’ils ne disent.
Il commença à distribuer les copies, appelant les noms un à un.
Les élèves feuilletaient nerveusement leurs feuilles, certains avec joie, d’autres avec déception.
Puis il s’arrêta devant une table, celle d’un garçon qu’on appelait dans les couloirs « le cancre ».
Toujours dans le fond, souvent seul, rarement interrogé. Il avait le regard fuyant, les cahiers en désordre, et le bulletin toujours rouge.
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